Elle disait :
pas moyen de faire de l'argent avec ça
les papiers froissés roulant dans la nuit
la première larme solaire au matin
le crissement des os qui se rappellent d'autres os
amours parasites, ver lacté qu'on reconnaît en nous
l'éphémère conscience d'un Tout rassurant
pas moyen, c'est perdu encore plus beau sans objet ça
échappe aux causes aux conséquences
aux plans à l'architecture à la société aux démons
y a que Dieu qui peut comprendre ça s'il se décide
un jour à ouvrir les yeux
comme un orgasme du bas en haut
pas moyen c'est foutu encore plus beau
impossible de vivre et monnayer le fil invisible
elle disait :
pas moyen de faire de l'argent avec ça
les ombres du coin des yeux quand le crépuscule
luit, violet à tout horizon
si on s'aime c'est sans savoir pourquoi
à s'en déformer la cervelle
l'idée d'un fleuve un peu magique
nous sommes des Okawango, la tête enfouie dans le sable
en route pour le néant
pas moyen de monnayer
le geyser chaud et froid dans sa poitrine
pas moyen de monnayer
le lien, le souffle
c'est juste... quoi ? un héritage.
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