je ne sers à rien mais je vois encore
tous ces gens partis pour leur destin

  (vous savez, cette construction névrotique imposée)

  et je m'inquiète parce que ces gens forment le monde
quand ils me croiseront, ils me demanderont
au-devant d'une espérance malsaine masquée :

  "Tu écris toujours ?"

  comme s'ils disaient à un enfant :

  "Tu es toujours un enfant ?"

  Que faire de leur âme, de leur corps, de leur présence ici, en face ?

  La putréfaction grimpe le long de vos membres
l'angoisse est votre éternelle étreinte
même si parfois vous partez en voyage

  (METTEZ-VOUS CA DANS LE CRÂNE : JE N'Y SUIS POUR RIEN)

  le bonheur des autres est insupportable ?
heureusement, il n'existe pas.

  Hier, une guêpe zigzaguait,
imitait, à sa façon,
les circonvolutions blondes
aphrodisiaques
d'une jolie fille à mes côtés

  non loin

  une énorme folle en robe patchwork serviettes MacDo
plantée sur deux stalactites de chairs vomies
hurlait à deux vieux Arabes innocents
sa relation intime aux poubelles
et aux deux marches everest que l'adversité a déposées devant sa porte.

  La blonde et moi mangions des gâteaux
des gâteaux magiques
c'est pour ça que nous sommes des Dieux
des Dieux enfants mortels absurdes impuissants

  est-ce notre faute si la plupart des gens sont
des esclaves adultes immortels fonctionnels et influents ?

  Depuis ma tour
inachevée, sale et torturée
comme un rejet déflorant le sol
je vous vois, inachevés, sales et torturés
vous qui n'avez rien rejeté
pas même ce qui vous déflore

  depuis ma tour
comme une dent dans le vent
je vois, aux lèvres de mes fenêtres
des fantômes méritants, des fantômes au visage
comme un conte désenchanté, des visages
que parfois je connais

  depuis ma tour
dont le dernier cheveu ne fouettera jamais le ciel
je contemple ces pierres anarchiques
que le mauvais goût a ordonné
et je souris quand le serpent long du crépuscule
les broie avec si peu d'effort

  depuis ma tour, ma ruine
mon sacrifice inutile
je ris
si vous saviez
comme je ris...

  J'ai pas
j'ai pas, vous savez
de personnalité
je me crée et me recrée sans cesse
face à vous
et c'est une ivresse
je n'ai pas de couleur, pas d'odeur
sauf quand je pue

  parce que j'ai trop couru en rêve

  J'ai pas
j'ai pas, vous savez
de personnalité
comme vous
mon regard est une bouche qui vous touche et vous bouffe
j'ai pas de dieux
pas de place entre les espaces infiniment bleus
pas de bite ni d'archétypes
pas de style
pas de fonction ni accessoires
et surtout pas de forme sauf quand elle emplit par coïncidence
votre vide en quête de substance

  J'ai pas
j'ai pas, vous savez
de personnalité
comme il semble qu'il en faille pour ressembler à l'idée qu'on s'en fait
j'ai pas de raison de traverser le néant à la nage
pas de position favorite
j'ai pas de plan d'assemblage
autre que la destruction dans le but de contempler les gravas

  parce qu'indéniablement, les gravas offrent plus de surface de réflexion

  je ne suis pas
ne suis pas comme vous
mais strictement identique
comme toutes ces femmes
comme toutes ces larmes
comme toutes les forces
comme un robinet qui goutte
comme un taureau qui feint d'être excité par la muleta
comme la mort qui fait son métier
comme une femme qui jouit exclusivement en se faisant insulter
comme une mère partie qui reviendra
comme toutes les voûtes menacent de s'effondrer

  et quand j'aurai fait le ménage dans tout ça
je serai enfin libre.

  Quand la rue traîne un voile incertain de rumeurs
d'objets, d'ombres brisées
de désir de respirer ailleurs,
nous marchons main dans la main
nos solitudes mutiques enchâssées l'une dans l'autre
explorateurs de terres trop connues

  l'âme insipide
cherche à aimer, ou haïr

  les chemins s'enchaînent entre les murs gonflés de vies
la monotonie nous rapproche et nous effraie
j'ai peur de ce que je pourrais dire
mes cils surnagent à la surface de ton sourire

  errons encore un peu jusqu'au dernier flocon de soleil
errons encore un peu, puis j'irai fondre dans tes ruelles.

  Certains écrivent pour baiser
d'autres parce qu'ils ont baisé
les derniers, par névrose, pour échapper à la mort

  ce qui, au final, revient au même.

  Lorsque le plaisir glisse sur nous comme des feuilles d'automne
sur l'imperméable béton de notre corps
nous ne voyons plus que l'épouvantable finalité de toute chose
toutes les directions prises et à prendre mènent vers ce point absolu

  la saveur d'un repas disparaît bien vite
  la sensation satisfaisante des caresses s'efface
  la possession accentue la perception du vide

  la vérité, drapée de brume au loin dans la plaine
masque un tombeau, Le Tombeau.