Dépouille

  Ci-gît ton regard
organe désargenté
qui luit, pie, cherche le fard
d'un reflet ourlé

  Ci-gît le pourquoi
qu'on ne trouve pas
dans l'art les déconnexions
d'avec la vie, les fictions

  Ci-gît le mot perdu
la marque sous la robe
les derniers sons entendus
d'un souffle qui se dérobe

  Ci-gît le lecteur
et la carcasse, en choeur
forme de tout incomplet
aveugle et muet

  Ci-gît ma religion
de crétin profane
je ne suis pas Légion
ma foi souvent se fane

  Ci-gît un humain
parmi tous ses frangins
cloîtré oublié oublieux
dévoré par son milieu

  Ci-gît un clébard
en haut de l'évolution
toujours en retard
d'une énième mutation

  Ci-gît ma liberté
conquise et abandonnée
au nom de l'absolue
enclume qui me tue

  Ci-gît la perfection
sous son linceul idéal
en putréfaction
sa seule forme légale.