Y a ce fantôme nonchalant qui hulule entre les portes, rase les plinthes, tourbillonne comme pour rien dire... il a fait le tour de la ville, y s'est engouffré, il a léché des trucs pas catholiques, pas racontables, fourré son nez de pureté montagnarde un peu partout, et il revient, blanc comme neige, intact, pas bouleversé. Moi les fantômes, ça me file la chair. Mais celui-là, j'l'écoute : "hou... hou...". Le matin c'est le cimetière de la nuit.
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