Chroniques acides et amours incontrôlables. Nouvelles, poésies, roman
Cet oiseau qui piaille
dans le bleu étendu
dans la perfection matinale
dans la fumée lointaine des oeuvres d'art brûlées en Italie
et dans ce poème qui n'avance pas
cet oiseau qui rit des rivières de béton
cet oiseau cet oiseau cet oiseau
j'ai envie de le buter
mais je n'y arriverai pas, et puis tant mieux
il faudrait que je dorme, ou que je ne dorme pas
que je prenne le temps de devenir entièrement fou
d'aller là, sur le toit
dans le bleu étendu
la perfection matinale et les oeuvres brûlées
pour piailler, pour piailler, pour piailler
et qu'un type à moitié dingue
ait le courage
de me buter.
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