Comme un con de poète

  Le vent cinglant traîne des hurlements de huskys décédés
leur langue contractée comme une maladie vénérienne
lape les murs, les troncs d'arbre d'apparence métallique
un clochard s'évade du rempart
par un sillon solaire plus froid que l'absence d'une mère
il sourit à mon passage, je ne sais pas pourquoi
peut-être sommes nous tous morts, comme les huskys
en tous cas nous avons froid
les clochards peut-être moins que les autres?

il faut vraiment être un con de poète pour penser une chose pareille

je retournerai sur la banquise
avec tous mes membres inutiles
gonflés et durcis par l'effort

beaucoup feront semblant de sourire
au contraire du clodo qui était sincère, lui

je ramènerai quelques femmes dans mon intérieur, dans mon intimité
certaines pleureront, pour une raison plus folle et plus atroce que
le plaisir
d'autres corps gelés de huskys viendront choir en fracas de verre sur
mes volets
mes fenêtres
mes murs, mes sensations, mes idées

la ville bleue se refermera mille fois comme une crevasse
comme un avortement

me reviendront en mémoire -pour ce que j'aurai d'éternité-
ces larmes vagabondes
des conversations stupides

  et j'oublierai
que dans la ville de falsification
entre deux hurlements glaçant de chiens fantômes
un clochard sous son bonnet rouge m'a souri
je l'oublierai
alors que c'était la seule chose de VRAIE
qu'il m'a été donné d'apprécier aujourd'hui