Prose du mécréant

  La ville de douleur, de crissements, est inhumaine
un appel nous parvient depuis la forêt, mais ce souffle
n'est pas plus humain
où en est l'homme
dans le champ métallique aux lucioles
seul, abandonné, errant sans mystique et désaffecté
voie de chemin de fer recouverte de cailloux, bordée par la nature
caressée par le vent sec, humble, sec et doux
auparavant, là, il y avait un chemin?
une destination sous les étoiles muettes?

  Dieu s'est lassé d'être assassiné.

  Beauté des mathématiques
            de nos bronchioles en arborescence
            des sentiers cérébraux
voisins de l'infini
qui nous recouvre, et nous attend

  Mais la beauté ne fait pas tout
notre peau couve des obsessions
deux trous noirs un peu magiques fichés dans l'espace
au-dedans, au-dehors
ce chant fait mal, il ne trouve pas d'écho
Alpha-oméga, aleph-tav

  Sous la coupole lactée de la ville et malgré la lumière
un homme se cherche de A à Z
s'invective, s'aiguillonne
cherche la substance
dans la ville de douleur
cimentée par l'absence