Un sonnet, un hommage et une merde

  Ophélie (II)

  Sur un fil mou et plat dégorgé de reflet
par l'onde sans éclat, indifférente à tout,
mortelle aux étoiles qu'elle étouffe d'un coup
ton corps monumental, Ophélie, a enflé.

  Si! la boursouflure dense du bel amour
dans ta chevelure gourde et en ton sein
gronde depuis mille ans! elle t'a rongé enfin
et le grand vers du temps t'inflige son glamour

  Tu as trop déconné avec les berges folles:
sur ta chair surannée pleurent les tristes roseaux
qui semblent recueillis pour t'offrir un berceau.

  Et le vent et Hamlet diront du bien de toi
dans les siècles flétris tu iras à l'école
trainer ta silhouett' en demandant pourquoi.

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  A nous l'infini

  Viens donc chien des doux enfers

  Aux crocs puants et soyeux

  Lécher nos os mielleux

  Et oindre nos peaux en fer


  Nous ne valons pas mieux

  Ta carlingue est éphémèr'

  Infinie et poussièr'

  N'oublie pas ce compte en cieux.

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  Evangile selon Moi

  De la merde
imbibée de poésie

  -Quoi? (c'est Dieu qui demande)

  Nos rejets ont du sens
il parait
je ne veux rien d'autre
qu'être à Ton image:
de la merde imbibée de poésie

  -Ah ouais? c'est quoi la poésie?
(Connard)

  Ce qui fait qu'on accepte de s'entortiller dans nos intestins
enfin je crois

  DE LA MERDE IMBIBEE
molle et dense, tout le contraire de la mort
chargée d'une saveur inoubliable et dérangeante
pour ce qu'elle vient foutre là

  Je suis de la Merde
Tu es la Poésie

  -Qu'est-ce que la poésie?

  Le rempart impalpable et étincelant de la déraison

  -Non.

  J'ai fait qu'une toute petite crotte

  -A Ton image.

  L'envie de tout perdre, peut-être

  -Peut-être. Essaie encore.

  C'est une falaise de sensations bien grasses

  -Arrête les métaphores lapidaires. C'est quoi la poésie?

  Ce qui me retient de t'achever

  -Tu te rapproches, mais tu dis des conneries. Reessaie.

  En fait, je crois que j'en ai aucune idée. Je crois que je vais vomir;
je ne trouverai pas dans ce vomi, mais je continuerai de vomir jusqu'à ce que
jusqu'à ce que... tout soit mort, plat et plus petit qu'une tête d'épingle,
au point de me résorber moi-même. De toutes façons, si je trouvais avant "ça"
la vraie définition de la poésie, je pense que Tu devrais me tuer, et c'est
hors de question.

  Et Dieu est devenu minuscule, puis il a disparu.