Chroniques acides et amours incontrôlables. Nouvelles, poésies, roman
Il rampe, il rampe
et c'est déjà trop pour lui
d'avancer en rampant
il aimerait mieux un tapis roulant
il n'a plus d'essence!
pauvre homme asséché
les dieux ont déserté
les stations-service
il rampe sur une autoroute
en chiant sa vertu
et c'est son dernier vice
et c'est son dernier shoot
il rampe, il rampe
rien aux confins de la route
et le ciel s'éteint
d'autres phares éclairent le chemin
alors il rampe et il pleure
laissant une trace,
le vent de la nuit l'efface
pendant que rampe l'escargot humain
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