Chroniques acides et amours incontrôlables. Nouvelles, poésies, roman
Neuf d'un coup -"Regarde, c'est fou, sa gerbe a la forme de la France, en version arc-en ciel, super colorée!" C'était vrai, on reconnaissait bien la pointe de la Bretagne et celle, plus discrète, de la Normandie. N'importe quel élève de CE2 aurait dû...
Lire la suiteAu fond du verre à pied, les paroles ont cristallisé avant d'être bues petit lait vitriol j'arrose mes détritus d'un espoir critique enchâssé dans une cérémonie redite, et redite Communions dans l'esprit des temps foireux face-à-face avec nos idoles hirsutes...
Lire la suiteChapelle Ardente Les petites bestioles sont encore là chitinieuses et luisantes créations accouchées de rêves et de discussions; écoute: un coeur horrible se débat Il y a un monde infect et précieux tout autour qui plonge ce centre stellaire nos regards...
Lire la suiteJe suis coupable. Je n'ai jamais voulu autre chose que vous parler, et si possible mentir, travestir les idées, en faire des constructions branlantes au gré de votre venteuse respiration, un surnaturel plaidoyer comme témoignage de mon passage sur terre:...
Lire la suiteLe Graal doit bien exister, vu que tant sont morts à le décrire et le chercher, son parfum éthéré doit être enivrant, mais sûrement qu'il est enterré sous un tas de babioles sans réelles valeurs comme celles que je dépose ici .
Lire la suiteJe me donne au fleuve qui ne trouve jamais la mer: tant que je ne serai pas "un poète de race, pour dire à sa louange un immortel blason", j'essaierai, encore et encore. Des obsessions m'habitent (le premier qui y voit un calembour est un obsédé) et d'autres...
Lire la suiteTout le monde déprime après les fêtes. C'est comme ça. L'hiver qui accouche chaque matin d'un ciel d'acier terne, les relevés bancaires qui, comme notre pèse-personne, attestent de nos récents abus, la nuit qui nous prend à la gorge avant même l'heure...
Lire la suiteC'est l'anniversaire de la Muse cachée, et ma seule gloire est de l'avoir découverte. Le mouton d'Epictète apprit à ne pas recracher l'herbe, mais plutôt à faire de la laine, de la bonne laine. Je m'y emploie, mais je ne suis pas un mouton, donc ma laine...
Lire la suiteL'année se meurt, elle agonise, comme le poisson de Breton a fini par remonter à la surface tout boursouflé des vers qui grouillent en profondeur. Je suis moi aussi mal portant, à en juger par le sonnet et la prose que vous trouverez dans cette page-ci....
Lire la suiteAimer Noël? ne pas aimer Nöel? voilà bien une question que je ne me pose pas. Si vous voulez, allons ne pas nous la poser ensemble, ici avec quelques textes déconnectés de cette commune et annuelle échéance.
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