Chroniques acides et amours incontrôlables. Nouvelles, poésies, roman
Trois semaines qu'il n'avait plus écrit une ligne. Pourtant il continuait de s'asseoir à son bureau, tous les matins, pour faire ''comme si'', mais nom d'une chimère danseuse étoile, ça ne venait pas, ça ne venait pas du tout. Chaque jour, dès neuf heures,...
Lire la suiteElle était étendue sur son canapé, bouche entrouverte, une jambe repliée sur l'autre, belle comme une conque amenée par l'écume au matin, brillant aux premières lueurs de l'aurore. C'est vrai qu'elle était là comme un peu échouée. C'était une Réunionnaise...
Lire la suiteVous savez, bordel, comment ça se passe. Y a des phases d'euphorie, quand on ''récolte les fruits'' comme on dit : tout coule, tout roule, y a plus à réfléchir, dès que vous levez les yeux, même en plein jour, y a des tas d'étoiles qui dansent un ballet...
Lire la suiteJo L'Autiste était recroquevillé dans son immense fauteuil mégalomaniaque, dans la position du fœtus réfractaire, genre araignée quasi crevée. La tête tournée vers un univers invisible, probablement habité de pensées nocives, d'attaques psychiques, voire...
Lire la suiteIl en pouvait plus, depuis le réveil c'était comme ça: cuisant, obsédant, cuisant, obsédant... un cycle infernal avec des répits de seulement quelques dizaines de minutes, puis le sang se remettait à affluer au bas de son ventre, et surtout aucun moyen...
Lire la suiteIl est voûté sous la pluie poussive. Ses yeux s'abîment dans une menthe à l'eau. Il ne boit même plus d'alcool. C'est un souffrant. Un malade chronique, un humain à l'échelle de l'humanité. Un sacré bipolaire. C'est aussi un poète, un vrai malheureux,...
Lire la suiteHuit heures qu'ils attendaient. La force de râler sur le temps perdu les avait même quitté depuis un moment. Elle lisait, elle relisait Vian, c'était sa manière de prendre soin de son âme d'enfant, lui il jouait à un jeu de foot sur une Playstation, plus...
Lire la suiteBon, entendons-nous bien. C'est un petit livre que vous avez là, pas vraiment un roman, même pas des nouvelles. C'est juste "l'histoire d'un mec", d'autres mecs, d'autres nanas. Vous voyez une trame vous? des entourloupes, parfois, des mensonges, trois...
Lire la suiteAvignon, toujours. Festival, encore. Rue des Teinturiers, plus que jamais. Y a un triangle magique entre un restau, un bar et le fameux coin fumeur "Le figuier" où on peut fumer parce que c'est une cour. Je suis "le poète" souriant, plutôt gentil qu'on...
Lire la suiteUne Italienne me court après en criant de sa voix d'Italienne: "Hé le poète! Le poète!" Voilà. J'y suis. Je vis pour un truc comme ça. Je suis sur la place en bas de chez moi, tout pouilleux, un kebap à la main droite, une barquette de frites dans la...
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